Sobreviviendo

Nos despertó la noche que caía hecha lluvia sobre nuestros ojos, 
y como si fuera pleno día, el estruendo acalló las voces y el grito por una independencia inexistente, húmedos dependientes de una naturaleza que reclamó su cauce, el temor se nos alojó desde el silencio roto, lloramos, hubo manos que no lograron asirse, vidas apagadas por un alud de agua y tierra que no detuvo nadie.

Ha sido extenso el dolor mientras el sol crece, horizonte de penas que iban hilándose al silencio de la impotencia mientras el grito empujaba a la ayuda.

La apatía se embarcó en el viaje de la incongruencia, el abuso por momentos coloca muros que es necesario derribar mientras el oportunista cierra los ojos y como hiena ríe.

Llovió en demasía, y  desde los ojos de todo aquel al que se le nubló el alma, aún llueve.

¿Quién ha de celebrar ahora?

Campanadas de pena tiñen un aire rancio que envenena, mientras una cadena humana hace surgir una pequeña luz de entre las tinieblas, generosas manos siembran la esperanza mientras reparan puentes rotos que se requieren para acortar distancias.
La reconstrucción muy lento avanza, la vida va, es necesario valorarla.

Desde hoy sobrevivir es una doble carga, obligado al vivir, hacer de la respiración una obra que la pena valga.

Zyanya@

USTED

Usted ha venido a mostrarme que existe un mundo de sonidos para apagar todos los silencios, un cocuyo en sus ojos canta, como si fuera su mirada noche eterna a plena luz del día, refleja todos los soles, hay un cascabel en sus labios que anuncia besos suaves, y un vuelo de palomas va reconociendo mi horizonte desde sus manos.
Me pregunto qué magia ha despertado en mí, que todos los colores se guardan en mis pupilas,
No hay gris en esta tarde de lluvia, hay un viento fresco anunciando su verso y creando mi prosa, con usted se conjugan los verbos en presente y hacen alusión a un futuro.
Su voz llega a mí desde el infinito, y la tierra húmeda es promesa de vida nueva, usted me ha hecho renovada tierra, ya no hay maleza, ha sesgado la hiedra y comienzan a crecer flores nuevas.
Igual la semilla de su palabra germina y crece un árbol, el de los sueños, de sus ramas cuelgan como frutos maduros todas mis esperanzas...

Zyanya@
© Derechos Reservados

PUEBLO VIEJO

Imagen:
“Dismayland”, donde la fantasía se encuentra con la pobreza extrema. (Jeff Gillette)

Caminos que siempre terminan 
en la falda de tus pobrezas,
centelleantes faros cubren tu noche,
antorchas apagadas por el viento.

Infinitas voces, rompen los silencios de
murmullos opacados por el hambre 
que grita más fuerte siempre.

Llanto de uno y mil, de pies descalzos,
de ojos hundidos en el desamparo.

¿Cuánto más hay que esperar 
para cosechar la siembra 
de tu vena, que ya se vertió 
en los campos?

Soledades de fantasmas 
que atraviesan la existencia,
nadie les mira.

Son como la arenilla llevada al viento,
lamento que no hace lumbre,
apagada por la metralla de la indiferencia.

La palabra progreso, no te significa nada,
se olvidaron de tu existencia,
eres polvo, imagen triste, caras llenas de tiza.

Estómagos vacíos y sueños muertos,
soñar no es permitido, ni necesario
cuando llenar las realidades apremia.

¿A qué laguna dulce iras a beber sus aguas?
La tuya es agua de plomo 
que envenena de a poco,
los órganos que aún no te arrancan…

Zyanya@

ESPERANZA

Sostienes el desbordamiento

de mis palabras

con tus labios,

y llenas de luz

todas mis oscuridades.

Haces crecer la hierba

en medio del desierto

y verterse el agua

que apaga mi sed.

Eres una promesa callada

que no he sabido pronunciar.

Me vistes de amores,

a mí,que estaba desnuda

de sentimientos.

Zyanya@